Wislawa Szymborska

Poemas de Wislawa Szymborska, traduzidos do inglês por Guto Cavalcanti e Josette Monzani.

Possibilidades

Prefiro filmes.

Prefiro gatos.

Prefiro os carvalhos ao longo de Warta.

Prefiro Dickens a Dostoievsky.

Prefiro-me gostando de indivíduos

a mim mesma amando a humanidade.

Prefiro manter uma agulha e linha à mão, em caso de precisão.

Prefiro a cor verde.

Prefiro não suster

que a razão é a culpada de tudo.

Prefiro exceções.

Prefiro sair mais cedo.

Prefiro falar com os médicos sobre outra coisa.

Prefiro as antigas bem alinhadas ilustrações.

Prefiro o absurdo de escrever poemas

ao absurdo de não escrever poemas.

Prefiro, quando o amor diz respeito, aniversários inespecíficos

que podem ser comemorados todos os dias.

Prefiro moralistas

que me prometem nada.

Prefiro bondade astuta ao tipo super confiante.

Prefiro a terra à paisana.

Prefiro conquistados a países conquistadores.

Prefiro ter algumas reservas.

Prefiro o inferno do caos ao inferno da ordem.

Prefiro os contos de fadas dos Grimms às primeiras páginas dos jornais.

Prefiro as folhas sem flores às flores sem folhas.

Prefiro cães com caudas descortadas.

Prefiro os olhos claros, uma vez que os meus são escuros.

Prefiro gavetas.

Prefiro muitas coisas que não mencionei aqui

a muitas coisas que também deixei não ditas.

Prefiro os zeros à solta

àqueles alinhados atrás de uma cifra.

Prefiro o tempo de insetos ao tempo de estrelas.

Prefiro bater na madeira.

Prefiro não perguntar quanto tempo e quando.

Eu prefiro manter em mente a possibilidade

de que a existência tem sua própria razão de ser.

Utopia

Ilha onde tudo se torna claro.

Chão sólido debaixo dos pés.                                                                                            

As únicas estradas, aquelas que oferecem acesso.

Arbustos curvam-se sob o peso das provas.

A Árvore das Suposições Válidas cresce aqui

com ramos desembaraçados desde tempos imemoriais.

A Árvore do Entendimento, deslumbrantemente reta e simples,

brota pela primavera chamada Agora Eu Entendi. 

Quanto mais espessos os bosques, mais vasta a vista:

o Vale dos Obviamente.

Se algumas dúvidas surgem, o vento as dissipa instantaneamente.

Ecos agitam-se sem citar     

e ansiosamente explicam os segredos dos mundos.

À direita, uma caverna, onde o Significado repousa.

À esquerda, o Lago das Convicções Profundas.

A verdade verte do profundo e move-se para superfície.

Inabaláveis torres da Confiança sobre o vale.

Seus picos oferecem uma excelente vista da Essência das Coisas.

Apesar de seus encantos, a ilha está desabitada,

e as pegadas fracas espalhadas em suas praias

apontam sem exceção para o mar.

Como se tudo o que você possa fazer aqui é deixar

e mergulhar, para nunca mais voltar, nas profundezas.

Na vida insondável.

As Três Palavras Mais Estranhas

Quando eu pronuncio a palavra Futuro

a primeira sílaba já pertence ao passado.

Quando eu pronuncio a palavra Silêncio,

Eu o destruo.

Quando eu pronuncio a palavra Nada,

Eu faço algo que nenhum não-ser pode reter.

O Prazer da Escrita

Por que a palavra corça surge em meio a esse bosque escrito?

Para bebericar água da primavera descrita

cuja superfície copiará seu focinho mole?

Por que ela levanta a cabeça; será que ouve alguma coisa?

Debruçada sobre quatro pernas finas emprestadas da verdade,

ela pica até as orelhas sob os meus dedos.

Silêncio - esta palavra também se agita por toda a página

e parte os ramos

que surgiram a partir da palavra "bosque".

De emboscada, definidas para atacar a página em branco,
estão palavras não muito boas,
garras de cláusulas tão subordinadas
que nunca irão deixá-la ir embora.

Cada gota de tinta contém um suprimento justo

de caçadores, equipados com olhos apertados por trás de suas vistas,

preparados para mergulhar a inclinada caneta a qualquer momento,

cercar a corça e lentamente apontar as suas armas.

Eles se esquecem de que o que está aqui não é vida.
Outras leis, preto no branco, valem.
O piscar de olhos vai demorar tanto quanto eu disser,
e, se eu quiser, será dividido em pequenas eternidades
cheias de balas, paradas em pleno voo.

Nada vai acontecer, a menos que eu diga.

Sem a minha bênção, nem uma folha cairá,
nem uma lâmina de grama irá se dobrar sob aquele pequeno casco.

Há então um mundo
onde eu governe absolutamente o destino?
Um tempo que eu ligue com cadeias de sinais?
Uma existência tornada interminável sob meu lance?
O prazer da escrita.
O poder da preservação.
Vingança de uma mão mortal.